Каждую пятницу я собираю букет белых пионов для незнакомки. Заказ оплачен на год вперёд, на карточке — два слова: «Скучаю. До пятницы». Иногда завидую этой женщине: повезло ей с мужчиной.
Курьер заболел, и я сама повезла цветы по адресу.
Дверь открыла Алла — моя лучшая подруга. А из квартиры донёсся голос мужа: «Аль, поставь их в вазу, а то завянут, как прошлые». Вот она, незнакомка. Вот он, романтик. Год измены — под моим же носом, оплаченный моими руками.
Они ждали слёз и скандала. Но я флорист. Умею работать с увядшим материалом — срезать лишнее, выбрасывать то, что уже не спасти. Следующий букет будет для них. Доставлю лично. Только повод выберу другой.
История о том, как предательство делает женщину острее, злее и свободнее. Про месть, которую готовят холодной головой, а не в истерике. Про дружбу, рассыпавшуюся в прах. И про то, что у каждой истории есть две стороны — но эта рассказана той, кто держал в руках все нити и не подозревал, что из них давно сплели петлю.
Роман короткий, читается быстро. Концовка — именно та, которую хочется после такого начала.
Комментарии 0