Мне тридцать два, за плечами развод, который выжег всё дочиста. Сбежала в прифронтовой госпиталь — здесь некогда думать о себе, только бинты, швы и чужая боль. Думала, что сердце больше не проснётся.
А потом на каталке привезли его.
Пашка. Младший брат моего брата, мальчишка, который когда-то ходил за мной хвостом и смотрел так, будто я единственная на свете. Я отшучивалась, не воспринимала всерьёз — слишком велика разница. Пять лет между нами казались пропастью.
Прошло время. Передо мной уже не застенчивый подросток, а боевой офицер с жёстким взглядом и уверенными руками. Когда он перехватывает моё запястье и говорит: «Я обещал, что ты будешь моей», — я понимаю, что шутить он не намерен.
Пашка врывается в мою жизнь, как танк сквозь оборону. Не спрашивает разрешения, не ждёт, пока я сама разберусь с осколками прошлого. Становится опорой там, где я привыкла справляться одна. И это бесит. Раздражает. Заставляет чувствовать то, что я похоронила вместе с браком.
Между операциями и дежурствами, среди грохота и хаоса, он упрямо доказывает: мальчишка вырос. А я всё ещё пытаюсь убедить себя, что между нами ничего не может быть.
Но сердце, кажется, со мной не согласно.
Комментарии 0