Мужчина в кожаном кресле перечитывает свой блокнот — вслух, снова и снова, порой со стоном блаженства. Слова и числа, записанные там, кажутся бессмыслицей: отдельные обрывки, никак не связанные между собой. Но он знает — это правильные слова и правильные числа, в правильном порядке. Он собирал их годами. Переставлял, вычёркивал, складывал заново, пока они не обрели целительную силу. Только они приносят ему облегчение. Только они.
Вопрос в том, чего стоило это облегчение.
Чем дальше раскручивается история, тем яснее становится: за каждым числом в блокноте стоит чья-то жизнь, чей-то последний день, чья-то ошибка, которую никто не должен был найти. Арно Штробель ведёт повествование с холодной точностью хирурга — медленно собирает фрагменты, и с каждым новым обрывком читателю всё неуютнее. Криминальный детектив здесь переплетается с триллером: преступления прошлого и настоящего стягиваются в один узел, а человек, казавшийся жертвой собственной мании, оказывается участником чего-то куда более мрачного.
Читаешь на ночь — и к третьей главе начинаешь оглядываться. Хорошо, что рядом горит лампа. Ещё лучше, что твой блокнот — обычный.
Комментарии 0